22 de dezembro. Nunca vou esquecer esse dia. Mochila nas costas, lá estava eu no aeroporto de Boston, pronto para embarcar para uma aventura de tirar o fôlego. Tinha acabado de passar um ano nos Estados Unidos. Parecia preparado mais do que suficiente para encarar toda a curtição e as eventuais dificuldades que eu encontrasse em meu giro pela Europa e África.
Minha bagagem pesava 8 quilos, fora os sonhos que eu levava na cabeça. Eles não cabiam na balança do check in. Pensava nos dias que passaria sem lenço e sem documento, contando só com meus próprios sentidos e sabedoria para me virar. Imaginava as mulheres que encontraria em cada país. Loiras, negras, ruivas, quentes, frias, de todos os formatos, tamanhos e costumes. Já podia ver as pirâmides, os museus, as vielas medievais e toda a explosão de novidades que me esperava.
De todos os companheiros que me acompanharam ao aeroporto, Amaro era o mais chegado. Conheci Amaro na minha primeira semana em Boston. Ele procurava alguém para dividir um apartamento. Era um basement. Quando cheguei nos Estados Unidos, meu vocabulário na língua local não ia muito além de “please” e “hot dog” e o nome do lugar onde íamos morar me soou tão pomposo e confortável quanto um flat. Logo descobri que o tal do basement não passava de um porão. Ha muitos desses em Boston, cidade antiga, com construções centenárias.
Dois meses depois, nos mudamos para uma casa de família, justamente a família de Júnior, que também foi se despedir no aeroporto. Aquilo, sim, era conforto. A comida simplesmente brotava na geladeira, sem que tivéssemos que nos preocupar de onde tinha saído. Era só questão de dividir a conta no final do mês. O banho era quente, desses que fazem a gente esquecer da vida. Mais do que tudo, havia o aconchego de estar morando em um lar de verdade.
Última chamada para o meu voo. Dei o derradeiro abraço em cada um dos amigos e entrei na sala de embarque. Em doze horas estaria em um mundo novo, o Velho Mundo. Tinha a sensação de estar em uma expedição de exploradores, me despedindo do último homem, no último povoado conhecido.
Se eu soubesse todo o prazer que me esperava, teria corrido até o avião em vez de caminhar lentamente, dando tchauzinho para meus companheiros. Turbinas ligadas. Pedi licença ao passageiro do lado para dar a última olhada pela janela. Portas fechadas e travadas. Será loucura o que estou fazendo? Apertei o cinto. “Agora é para valer”, pensei. “Estou bem preparado. Só não previ os imprevistos.” Logo descobri que é justamente o inesperado que faz de uma viagem uma grande aventura.
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